A media noche, finalizo el capítulo número 2013 de mi propio libro, de mi propia vida.
También todos vosotros; the end a vuestra última página y dispuestos a abrir la primera del siguiente tomo; 2014.
A medida que pasan las horas, voy haciendo balance; qué hubiese cambiado, qué no hubiese dicho, qué momentos y personajes repetiría...
Un nuevo año.
Una nueva oportunidad.
Así es mi planteamiento; se cierra uno, se abre otro y en la mochila, un poquito más de experiencia, en lo bueno y en lo malo. Para seguir aprendiendo, sencillamente.
No deseo nada para mí en el nuevo caminar, sí todo lo bueno que haya en este mundo para mi familia, para mis hijos y para todos los que quiero, para aquellos que más lo necesitan.
Ahora, os escribo unas palabras que me he permitido el lujo de robar:
"...Cualquier persona con aptitudes para valorar la vida y valorarla con intensidad, para saber superar los obstáculos, para saber asumir retos, para valorar los blancos y los negros, para ser consciente de sus limitaciones y sus habilidades, lo tiene todo para ser feliz".
A si que, querid@s lectores, manos a la obra, tenemos un nuevo capítulo por delante, de mirar más allá de lo que vemos, de sentir lo que queremos trasmitir, de hacer para con los demás aquello en lo que creemos, de equivocarnos para aprender, de pedir perdón y dar las gracias, tenemos otros 365 días por delante.
El AlquilerdelosValientes, se despide de todos vosotros esperando haberos hecho pasar buenos momentos en su lectura. Esperando también, haber sabido viajar con las palabras para acercarse a todos vosotros pese a estar a 5560 kilómetros de distancia.
Me despido con mi lema, con mi frase de cabecera robada a Albert Espinosa y la que os dedico, con absolutamente todo mi cariño y energía:
"Si creéis en los sueños, ellos se crearán".

THE END.

¿Sabíais qué...?

Pues oye, a lo mejor sí o a lo mejor no, porque de qué nadie tiene que saber cosas como estas.
Y ahora que he dejado ya de ser la Nacho Cano de la maternidad (.por eso de mover con un pie el carrito del bebé mientras tecleo), procedo.
UNO:
Hasta hace no mucho, yo esto tampoco lo tenía claro y de hecho a esta bendita ciudad, le llamo "moronia".
Y que no, erre que erre, que no son moros.
Veréis, los moros son musulmanes del Norte de África (Sahara Occidental) y Mauritania.
Y los árabes, son musulmanes de la península Arabica (Arabia Saudita, Yemen, Omán; Emiratos y Bahrein).
Vale, son musulmanes pero no son del mismo pueblo.
Los de Castilla y León somos eso, castellanos, pero los de León de León y los de Palencia de Palencia.
Y no es lo mismo ¿a qué no?.
Como decía Alejandro Sanz: "no es lo mismo ser que estar". Como no es lo mismo comer unos macarrones sin tomate, unos huevos fritos sin pan o un pescado al horno sin patatas panaderas y cebolla (Dios mío de mi vida, lo que es esto de estar a régimen, solo sé hacer alusiones a la comida).
Me centro. Pues eso, que unos son de una zona del planeta y otros de otra.
Lo que sucede, es que la religión musulmana, es tan invasiva en las costumbres y en la vida diaria, que la cultura queda relegada a un segundo plano. Es decir, que lo que prima por encima de todo es la religión.
Y es lo único que tienen en común.
Los moros y los árabes son distintos en todo lo demás sobre todo en cultura.
El árabe, es hospitalario, educado (el que no decide atropellarte con un Hummer y arrastrarte 400 metros mientras cruzas uno de los 6 pasos de cebra de la ciudad), disfruta del tiempo, de la familia, de los aspectos sociales del trabajo, son negociadores...han pasado de comer con las manos sentados en la arena del desierto a (y perdonad por la burrada), cagar doblones de oro (la frase no es mía ojo pero sí muy propia).
Por eso (y esto es un comentario mío de mí misma), creo que desconocen lo que es el esfuerzo, el sacrificio, el hecho de que para tener algo en esta puñetera vida, hay que trabajar mucho. Estos no. De repente, clavaron un pico en la arena, les salió un chorro de fuel y a la, venga hordas y hordas de dinero.
Ahora tienen todas sus necesidades cubiertas con solo abrir la cartera. No tienen necesidad de trabajar y por eso son tan lentos a la hora de tomar decisiones, de generar resultados, son impuntuales y se escudan en el aspecto religioso con un "si Dios quiere" en todas las frases (al final a los que no se les pone, es a ellos porque todo les da pereza. Como a mí hacer la comida ahora mismo).
A si que, lo dicho. Los moros son moros y los árabes, son árabes. Son inconfundibles. Los árabes huelen a dinero de aquí a Parla.
DOS: La poli, como tenía coches viejos...(del 2010. Si hubieran visto mi Ford Fiesta sin calefacción y con una puerta colgando hace dos años, igual hubieran pensado que era una reliquia de un viaje en el tiempo), pues ahora tienen Touaregs V6. Mucho mejor ¿no?.
TRES: A la, la empresa de taxis en el aeropuerto, a la mierda. Que sí. A los que hacen colas y colas esperando a recoger a los pasajeros. El aeropuerto tiene su propia empresa de taxis, y a los otros, como dice mi amigo Carlos, les han mandao peinarse pa´tras. A si que, hay hileras e hileras de Mercedes Vito negras con asientos tapizados en cuero y su correspondiente chófer a los cuales multan (su jefe) si algún pasajero va comiendo dentro, si el conductor va a más de cien...
A si que, al aeropuerto vas en uno cualquiera. Con suerte puede ser que no huela a mohíno y que el conductor no vaya sin zapatos y con unas patatas en los calcetines del tamaño de mi puño (por eso es conveniente siempre llevar bolsas de plástico del super, por si se te vuelca el estómago).
Y volver a casa, pues en un Mercedes recién sacadito del horno conducido con un tio con visera y uniforme.
CUATRO: El pavimento del paseo de la playa y de las manzanas de alrededor, tenía unos 5 años. Vale. Pues a tomar por culo. Escavadora al canto, montañas de adoquines y tú, con botas de montaña para no desollarte los dedos de los pies. Es mejor que se te cuezan a 30 grados que despellejártelos, eso os lo digo yo.
¿Y por qué no lo iban a cambiar? a ver. Pues eso.
CINCO: (Esto es cultural. Ya empiezo con el proceso autodidacta). Ya sabéis que este país es esencialmente desértico. Bueno pues resulta paradógico, que un territorio como EAU, que contiene 100 tipos de arena distinta, tenga que importarla de Arabia Saudí para poder fabricar el hormigón necesario para los centenares de obras de construcción.
La arena en esta parte del desierto contienen una elevada cantidad de sal, mientras que su enorme vecina es mucho más rica en silicatos (como si me dicen misa en esperanto), lo que la hace apta para la producción de este material.
Tócate los colondrocos.
Resulta que uno tiene un gallinero con gallinitas ponedoras y le tiene que comprar los huevos al del super porque los de sus gallinas le dan alergia y le salen sarpullidos. No si lo que te digo.
SEIS: En 50 años, se ha multiplicado la población por 86. Había menos de cien mil personas hace 40 años y en 2010 ya tenía 8 millones. Sólo el 12% ha nacido en esta tierra. Y el 80% son trabajadores de esos que aquí viven tan bien. Stop.
SIETE: Si pusiéramos todas las barras de acero que sostienen el Burj Khalifa (el edificio más alto del mundo) una detrás de otra, llegarían de Madrid a Bangkok.
OCHO: Se dice se comenta, que en Dubai está la cuarta parte de grúas del mundo. En teoría, por cada setenta y cinco mil habitantes, habría una grúa y en Dubai por cada cuatro mil trescientos.

Y así, podría estar hasta Marzo pero no es plan que me tengo que largar a España el lunes si Dios o Alá quiere. Porque antes que quedarme aquí, prefiero comerme una ensalada de alambre de espino.
Daremos un descanso Navideño al Alquiler después del siguiente post ¿os parece?.

Y así fue como pasó

Me he lavado la cara con anticelulítico. Lo tenía al lado del jabón y..."¿y ahora por qué coño no sale espuma?", pero como va a salir...alma de cántaro.
Me miro al espejo.
No importa que me lave el pelo todos los días. Siempre lo tengo sucio. Toda madre que se precie con un recién nacido, siempre lleva el pelo lleno de mierda. Con kiki incorporado por supuesto; es un binomio obligado.
Tengo demasiado cariño a esta camiseta. Me la comieron las polillas este verano en España. Está llena de boquetes y estoy convencida de que las hay de mejor calidad en el punto limpio. Se me trasparenta el suje. Un suje ortopédico que no es que sea la antilujuria, es que tendría que estar penado que esto se vendiese.
Huele a caca. ¿De dónde sale el olor? si no hay ningún pañal cerca con la cosa esa corrosiva de color amarillo. Y busca que te busca. Date. En la correa del reloj.
En vez de abrir el esterilizador en sentido contrario a mi persona, no, el vapor a 500 grados me ha asurado literalmente las manos. Y qué más dará otra herida de guerra. Y porque llevaba una chaqueta, sino, lo bordo.
Me quito la chaqueta. Mucho mejor; tengo leche pegada en los pelos del brazo.
El fin de semana, me resbalé en los 3 escalones de la piscina y me desollé el codo y un tobillo. También tengo un morao en el lado izquierdo del lomo de lo que una vez fue una cintura humana.
Y tengo hambre. Todo el tiempo.
Vamos, que soy la versión low cost residuo de un ángel de Victoria Secret.

18 Días antes.

Iba yo con mi vestidito blanco y mis merceditas preparada para un tajo en la barriga y así traer al mundo a mi hijo Martin.

El doctor Bashar Abdoh, Sirio, ha resultado ser el mejor ginecólogo en el que he estado en mis 36 años. Peculiar como él solo y feo, como la madre que lo parió. Lo apodamos "Mortadelo" porque de verdad que parecen hermanos y los ojitos de Leticia Sabater a su lado..."linda mirada" como dicen mis amigas. Ahora, un señor excelente.
Ni una sola queja del hospital, esta vez sin mármoles ni florituras. Una señorita filipina de admisiones muy amable, nos acompañó a la habitación y empezaron a cacharrearme. Cuando entré en la ante sala al quirófano y lo ví aparecer, vestido de ese verde, con unas botas de agua blancas hasta la rodilla...; "oigaaaaaaaaaa le doy los mejillones bien limpitos!!!!!!!!! y esos lenguaos!!!!!!!!!", lloré de la risa.
Cuando entré para el mogollón en sí, eso parecía una fiesta de carnaval; había como 8 personas y todas vestidas de rosa fucsia, azul eléctrico, verde...verde hospital...naranja...la enfermera infantil con un conjunto de osos rosas, azules y verdes....pero enseguida me pusieron la epidural...y oye, que me quedé frita. Vomité en la almohada. Un clásico mío. Porque ésta, no tenía ningún estampado verde pistacho ya os lo digo yo.
Y me trajeron a mi bollo. Un morrosco de casi 4 kilos y 58 centímetros.
Las dos primeras noches me atendió una matrona. Me ayudó mucho pero también, me sentí muy sola porque Antonio padre estaba en casa con A. Jr y nadie pudo venir a estar con nosotros.
Al día siguiente, cumplí 36 años y mi marido, que es el hombre más atento y cariñoso que conozco, siguió las instrucciones del médico y me trajo 3 napolitanas de chocolate recién hechas para seguir con la dieta blanda y vaciarme de pedos.
" Solo sopas y fruta esta semana ¿entendido?".
"Entendido Dr. Bashar."
Por los güevos que me lo paso, que me voy a cascar los tres bollos con chocolate en cuanto te vuelva a girar el ojo que tienes perdido.
Demasiada atención en el hospital. Sí. Entraron los dos días a las cuatro y pico de la madrugada a pincharme cosas, o ponerme supositorios o vaciar las papeleras de la habitación. Si hubiera podido, le había partido las dos muñecas a la india que montó una especie de batucada con las papeleras metálicas.
Esta vez, me han matado los malditos entuertos. Para que los hombres me entiendan, es como una especie de dolor de cojoncillos así como si te los estuvieran pellizcando, que te va y viene cada diez minutos.
El lunes 4 de Noviembre por la tarde noche, me mandaron a casa.
Tenía la herida relativamente bien, yo todavía no estaba amarillenta (porque somos las madres las que tenemos ictericia no los bebés) y mi Dr. consideró que era mejor dormir en casa que en el hospital.
"Dieta blanda ¿entendido?".
Claro hombre, claro.
"A la, vamos a pasar por caja a ver el sartenazo que nos cascan. Nos van a dejar un ojo como al Dr. Bashar como mínimo". Oye, pues no. La maternidad cubierta al cien por cien. De no creer.
Como pude, me monté en el coche y no me acordaba, de que de la empresa de mi marido, me habían mandado un centro de las flores más horrendas, horteras y espantosas que he visto y veré en mi vida. Y como son así...en forma de pirámide de 1,50 metros.

Y así fue como pasó. Aquí, en UAE tan lejos y sin embargo, todo ha ido como la seda, tan distinto de la primera vez. Todo parece seguir las pautas del libro y no podemos tener queja en las noches.
Dos hijos, es de nivel superior pero, no hay nada mejor en el mundo.
O sí...¿un bocadillo de mortadela? :-(((((((((((((((

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El día 24 de Febrero de 2009, nació mi hijo mayor.
Después de 16 eternas, angustiosas y agitadas horas.
Todo acabó en una cesárea realizada por un médico al que no había visto en mis 9 meses de embarazo. Un médico que solo se dirigió a mí con una frase de presentación. Él mismo, sacó los guantes de látex de una caja y él mismo se puso la bata y se la ató.
Solo recuerdo un nivel de drogas en vena considerable que me tenía totalmente aturdida y las agujas de un enorme reloj en la pared de enfrente.
Marcaban las 19:15 de la tarde. Martes de carnaval.
Pasados unos minutos, una enfermera con uñas pintadas de rojo y una chaqueta de punto marino llena de pelotillas, trajo entre sus brazos a mi bebé envuelto cual crisálida y me lo enseñó de lejos.
Y no sentí nada, solo le sonreí.
"Ha nacido con un chichón" oí en una voz también desconocida.
Sí pensé entonces, que después de esas 16 horas intentando empujar para salir siendo del todo imposible, era lo menos que podía haberle pasado.
No me queda resquemor pero siendo honesta, diré que fue la experiencia más aséptica que he tenido en mi vida cuando debería haber sido uno de los momentos más especiales e invadidos de emoción del mundo.
Fue un momento carente de sentimientos.
Debido a los problemas de salud y un largo etcétera que sucedieron durante los tres primeros años de vida de mi hijo, varios médicos diagnosticaron que estaban del todo relacionados con el nacimiento.
Y a día de hoy, no me sorprende. De hecho, les doy toda la credibilidad.
Y todo aquello sucedió hace ya casi 5 años.

Pasado mañana, 2 de Noviembre de 2013, en el between del cumpleaños de mi abuela Felicidad y el mío, nacerá si Dios o Alá quiere, mi segundo hijo; Martin.
"¿No tienes miedo? dar a luz allí...en ese país...tan diferente...hablando todos inglés...".
No, no tengo miedo.
Pero no tengo miedo porque como ya os conté en otra entrada, he perdido el miedo al idioma.
Y he perdido la estupefacción que provoca el carácter de la gente de este lugar.
Soy de esas que creen, que todo ocurre por algo en esta vida y en este nuevo nacimiento, solo estaremos nosotros; los Rubio López. Sin nadie más.
Cuando me lleven a la habitación, solo estaremos los cuatro experimentando la sensación de tener a un nuevo miembro entre nosotros. Unicamente. Nuestra propia familia. Mi familia.
Soy consciente de la algarabía de hormonas en esos momentos. Puede ser que no deje de llorar, que no deje de reír...no sé que lazos estrecharemos Martin y yo cuando pasemos todas esas horas los dos solos y sean mis brazos los únicos que lo cojan para darle de comer por las noches.
Solo tengo la certeza de que será distinto; él y yo solos. Un cara a cara. Un mano a mano.
Solo sentirá de cerca la voz de su padre y de su hermano.

De modo que, querid@s amig@s, cuando me sienta con fuerza para poder ponerme delante del teclado, os contaré cómo ha sucedido este nuevo acontecimiento que a buen seguro, estará cargado de anécdotas.

¡¡¡¡¡¡¡ Señoriiiiiiiiiitooooooooo!!!!!!!

Maid, baby sitter, house cleaning...o lo que es lo mismo, personal de servicio doméstico, chica de limpieza, cuidadora, tata, nany...así se les llama aquí a las personas con dicho oficio y que trabajan en casa.
¿Os acordáis?, "como está el servicio" decía la Gran Gracita Morales con su característica voz de pito, y yo ahora mismo le respondería: "ja´mía, ya lo creo ya".
En todos los sectores profesionales, logicamente a veces es difícil encontrar a la persona que cumpla con el perfil que cubra las necesidades requeridas y esto pasa en Trujillo, Poyales del Hoyo o Velilla de los Ajos. Lo mismo me da, que me da lo mismo. Pero lo de este país...os digo yo...
Comprendo, que sí, que lo comprendo, que aquí llegan hordas de personas que solo quieren trabajar. Sin otra frase en su curriculum. Ni formación, ni experiencia...solo necesidad. Y para todos es imprescindible un periodo para aprender las funciones a desempeñar y tenemos también nuestros tempos.
Pero ¿qué ocurre aquí?, que les pagan una basura y se parten el lomo, con lo cual, el "coffee boy" ( chico de los cafés,por poner un ejemplo), solo va a poner el café, té, agua... en la oficina, en el hospital o donde se encuentre y NADA MÁS. Si se cae una taza, vendrá otra persona a recogerlo, él no, aunque se le haya caído una tetera de esas de metal de medio kilo y tenga el dedo gordo deshecho. Porque aquí, se determinan y enumeran las funciones propias del puesto (no más de 10 exagerando)  por persona en su puesto de trabajo. Si cualquier otro desempeño no está dentro de su misión, no saben reaccionar, no tienen iniciativa alguna. Y como ya expliqué en una entrada anterior, Abu Dhabi baila a ritmo de chill out, de manera que no hay cabida ni para prisas ni estrés.
De manera, que para los que tenemos sangre en las venas, pues tetetetetetete sacan de tus casillas ciertas cosas.
Y ahora voy al meollo del asunto.
Aquí todo el mundo tiene servicio doméstico porque la verdad, es muy barato o baratísimo. Pero como os decía; la chica que limpia, es la que limpia y la que cuida los niños, la que cuida los niños. Eso de mezclar funciones, tururu. Esa es la general, pero claro, hay excepciones y hacen ambas cosas a la vez.
La matemática es la siguiente; por un niño, una maid, por dos niños dos maid y por tres niños dos maid y, la chica de limpieza a parte.
Nosotros llevábamos buscando tiempo a alguien que cumpliese con ambos requisitos, sobre todo desde que me quedé embarazada porque llega un momento, que eso de agacharse y retirar las camas para pasar el aspirador...se convierte en algo parecido hacer un triatlón. Además, con la experiencia anterior, no quería renunciar a mi vida cotidiana aquí y ser prisionera de un bebé y las tareas del hogar. A ver a ver, que no quiero parecer una snob o una señoritinga, porque sencillamente, no lo soy y no lo he sido nunca, pero tener a alguien que planche camisas como manteles, restriegue los fuegos de la cocina, pase el aspirador y cuide de tu hijo unas horas mientras en este caso, yo, voy a clases de inglés, hago los deberes, hago deporte, voy al super o me tomo un café con las chicas...es una maravilla. Y quien diga lo contrario o piense que la idea es terrible, miente como un fariseo. No soy ninguna "Jumeira Jane" (así les llaman aquí a las mujeres que solo van de compras a tiendas de élite, se hacen diariamente la manicura y pedicura, saludan a sus niños desde el coche mientras el chófer los acompaña a clase, las que van a clases de body tonic super power con un monitor particular...). Tampoco soy ninguna mujer de esas mantenidas que se dedica a pulirse el dinero del marido sin miramientos y sobre todo, no soy una mujer que deje de ocuparse de sus hijos ni su casa por el mero hecho de tener a una persona contratada para que trabaje dentro de ella. Porque yo, contrato para que me ayuden, no para que me lo hagan todo y dejar mis responsabilidades y mis deberes a una extraña. A parte, de que no soy ni sería capaz en lo que a los hijos se refiere.
Llamamos a varias agencias. En unas no tenían a nadie, en otras que mañana te llamaban lo cual era mentira, en otra que te mandaban a alguien al día siguiente, falso también, en otra que iban a buscar...y así un mes y otro. Y con la variable de que tendría que ocuparse de casa y bebé...más complejo todavía si cabe.
Entonces, consigues una chica. Y llega a casa y aunque le expliques, como el que tiene un tio en Alcalá; coge una gamuza amarilla de las de limpiar el polvo con "Pronto" de toda la vida y la moja para limpiar los azulejos del baño. Claro, así, empezamos mal. Y si no, te llega una hora y media tarde por el artículo 33. Y si no, la que te dice que después de fregar y habiéndose mojado las manos, no puede coger la plancha. ¿¿¿¿????. Pues hazlo al revés criatura aunque no me reveles semejante misterio. Pues tampoco. A si que, nosotros hemos debido de tener muchísima suerte. Hemos encontrado a Beng que aunque se ocupará de todo, es ante todo nany. Queríamos que viniese a casa antes que Martín. Probar como funcionaba la cosa...y bueno, parece que de momento bien. Hay que enseñarle como ha de hacer las cosas y qué tiene que hacer y cómo, pero mejor eso que dejarle a su libre albedrío confiando en que sabría hacerlo del mismo modo que por ejemplo lo haría yo (porque ya he dicho en otra ocasión, soy una gran limpiadora).
Pero son muchas horas en casa y saben organizarse para que les cunda el tiempo. Porque de limpiar una campana extractora no sabrán, pero listas, como la madre que las ha parido.
Por ejemplo (ya sabéis que aquí todas las casas son grandes), ponen el cubo de la fregona en una punta y van dándose paseos como almas en pena a mojarla y escurrirla para llevarla a la otra punta. Colocan los cojines como si fuesen de la fragilidad del cristal de bohemia, o....te doblan las bolsas del super en triangulitos compactos.
(Foto real de las nuestras).

"Pues que vaya menos horas a casa", pues me cuesta lo mismo al mes y oye, eso de que te quiten el polvo hoja por hoja a un ficus benjamina de metro noventa...es de agradecer.
Ahora, a lo del cuidado del bebé...rilo solo de pensarlo, pero, hay que confiar, tener paciencia y, sobre todo, estar muy muy ojo avizor.
A si que amig@s, llegado el momento, os contaré como se desenvuelve Bing en casa de los Rubio López.

"Du yu espik inglis"

Y con una gota de sudor como un puño cayendo por la sien, muchos responden...; "hombre.....algo sé".
Se le ha criticado a Ana Botella hasta la saciedad en su discurso ante el Comité Olímpico y sí,  con su papel como presidenta de la Comunidad de Madrid, debería haberlo hecho infinitamente mejor, pero también es cierto y seamos honestos, que nos hemos reído de ella cuando no podíamos ni podemos permitirnos ese lujo (ciñéndonos estrictamente al tema del idioma). Me refiero a que (por ponerle una comparación), es como si un analfabeto se riese de un niño de 5 años al escribir las letras de su nombre torcidas e irregulares. Porque señor@s, en España hablar inglés...muy muy poquita gente.
No tenemos ni idea ni somos conscientes, de lo imprescindible que es tener ya no dominio, sino nociones altas de inglés en este caso.
Y os cuento lo siguiente.
Cuando uno se va a vivir a un país donde el idioma es diferente al suyo, simplemente la idea, asusta. Pero cuando pones los pies en esa tierra y no entiendes nada y te das cuenta de que lo poquísimo que sabías en plan indio, no sirve ni para ir a la vuelta de la esquina, entonces te acojonas (y perdonadme por la expresión).
La inseguridad te empequeñece hasta dejarte en un tamaño ridículo.
De repente pasas a ser sordomudo.
Los niveles de dependencia de alguien que pueda traducirte y ayudarte, se vuelven escandalosos.
Y en pocos días, llegas cabizbajo a casa pensando en cómo podrás defenderte sobre todo, en situaciones un poco más complejas.
Personalmente, me sentí como un niño pequeño. No quería ni salir de casa si no era con mi marido porque me daba pánico y no entender ni una sola palabra cuando te hablan, ni saber explicar lo que necesitas o quieres, y más, cuando llevas de la mano a un niño de tres años, es experimentar una angustia inconmensurable.
Pero ya sabemos todos, que las personas no nacemos enseñadas como se suele decir, y también es cierto, que no hay mayor "empuje" que verte obligado hacer algo o aprenderlo en este caso por pura cuestión de supervivencia.
Jamás, siendo franca conmigo misma, llegaré a ser bilingüe porque el maldito inglés, es mi talón de Aquiles.
Antes aprendería a diseñar un cohete espacial, estoy segura.
Pero hay que hacerlo y estoy teniendo una oportunidad que sería pecado capital no aprovechar.
Por supuesto no soy traductor jurado, pero experimentando la situación, sí os puedo decir que cuando se sabe nada o muy poquito, lo más importante, a parte de tener buena actitud y predisposición, es marcarte metas cortas que te den una señal de que estás progresando porque es el único aliciente.
Y quien diga, ya sea curso, academia, profesor...que en 6 meses puedes aprender otro idioma es más mentiroso que Judas. Un idioma es una carrera de fondo, de mucho tiempo y mucha practica. La pronunciación es compleja y has de seguir ciertas técnicas para pronunciar claramente los sonidos y colocar la fonética, estudiar las estructuras gramaticales, aprender mucho vocabulario pero ya no suelto sino en frases hechas...es necesario un buen profesor, no que sea nativo, sino que te sepa enseñar y lo fundamental, saber levantarte cuando un día crees que sabes algo y llegas casa, a punto de llorar de la impotencia porque realmente, no sabes nada.
¿Y si un día tengo que llevar al niño a urgencias? ¿y si me dan un golpe con el coche? ¿y si tengo que llamar al del gas? ¿y si la profesora del colegio me llama para algo? ¿me cuelgo del cuello una pizarra Manley con un rotulador para explicarme?. Entonces te sientas con más rabia delante de los apuntes y es cuando aprendes menos y peor.
Yo he llorado por el maldito inglés y también he dado las gracias por no dominarlo porque ahora podría estar en la cárcel (no saber cagarte en los muertos de alguien también tiene su lado positivo).
El caso es, que con el tiempo, aunque mi circulo de conversación sea en escenarios cotidianos, las cosas han avanzado mucho sobre todo ¿sabéis por qué?, porque he perdido totalmente la vergüenza. Que es lo que nos machaca cuando estamos aprendiendo y de este hecho estoy absolutamente convencida. No importa si coloco los verbos bien, si no conozco alguna palabra, si me hablan tan rápido que colapso o si me encuentro con el típico taxista de la India o Paquistán que habla una especie de híbrido entre ruso-inglés y alguna lengua muerta, ya no importa, me paro a pensar, construyo mi frase, le doy la vuelta e intento pronunciarla lo mejor que sé. Y si no me entienden, lo repito y muy educadamente, respondo que estoy aprendiendo, o si no entiendo, pido que por favor me hablen más despacio.
Y nadie se ríe de tí. Y nadie te trata peor. Y nadie te hace sentir como un corto mental.
Y así, sin vergüenza, la inseguridad (no en su totalidad), se ha ido a Oslo de paseo, ha vuelto la tranquilidad, y el humor.
Lo haremos peor o lo haremos mejor, pero lo más importante, es aprender a comunicarse y seguir siendo independiente porque los idiomas, son la llave de miles de puertas a otros mundos, otras culturas y nunca, nunca, nunca, sabe uno donde acabará aterrizando.
¿O no?.

Por favor, un billete con destino a "Rutina".

Hemos vuelto a los amaneceres escandalosamente tempranos; que el "levantamiento" del sol, ronde las cinco y pico de la madrugada, tenía que estar prohibido por decreto ley.
Y aquí estoy, en el salón de mi casa, con una mascarilla/pócima a base de yemas de huevo y aguacate, espanzurrada por mi corta melena a fin de prevenir unos pelos como cuerdas de guitarra, pero de guitarra eléctrica de esas de las de macarra.
En mi mente, aparece la conversación imaginaria que tuve hace más de un mes:

- Buenos días, por favor, deme usted un billete a "rutina".
- ¿Qué asiento prefiere usted señora?.
- Pues mire, como estoy como un camión cisterna, ya me ve, pues el más cómodo posible, pero eso sí, quiero el primer viaje.
- Aquí tiene señora.
- Pero esto no es un ticket hacia "rutina".
- No señora, aquí pone "paciencia" que no le queda ná, se larga usted a su casa el día 26 de Agosto.

Y efectivamente, llegada la fecha, aquí estábamos, en el destino que quería.
Quería llegar y quería llegar y quería llegar. Ya no por el hecho de que crea que la rutina sea un mecanismo que aporta seguridad y en consecuencia minimiza imprevistos y sorpresas, sino porque uno, yo, después de estar casi tres meses fuera de casa, dormir en cuatro hoteles distintos, tres casas distintas, planchar la oreja en ocho o nueve almohadas también distintas, remover, hacer y deshacer maletas, coger el coche e ir venir, ir, venir, ir, venir, necesitaba calma. Sin más. Estabilidad.
Que no, que no me estoy quejando del verano, para nada. Bien es cierto que mentiría si dijese que no ha sido un poco raro, pero he disfrutado mucho, he visto a quienes quería, a otros no tanto por las circunstancias, he paseado, comido y glotoneado...he disfrutado del fresquito del Norte...pero sí, he terminado cansada y porque soy de las que cree, que como en casa de uno, no se está en ningún sitio.
Unos pensaréis que menudo coñazo volver a "rutina" y después que te viene la depresión post-vacacional...pero no sé, haciendo una pequeña meditación y no de esas en posición de loto que tampoco hace falta profundizar tanto, he llegado a la conclusión de que lo que aburre no son los hábitos regulares, las cosas que se hacen en "rutina" por mera practica sin razonar, sino que lo que nos ocurre, es que muchas veces, carecemos de falta de motivación en nuestros quehaceres diarios.
Ahora bien, no voy a negar que entre "rutina" y "monotonía" hay muy poquita distancia, vamos que si te descuidas, cruzas más allá de la mercería, y ya tienes el pie en el otro pueblo, pero, debemos recordar, que no hay ni un solo día que sea igual y es ahí donde debemos fijarnos.
Yo es que, querid@s, en "rutina" estoy muy a gusto. Siento y palpo el orden y eso sí que es imprescindible (para mí). Me aporta estabilidad y de ahí, me cojo el bus y me voy a un barrio buenísimo; "tranquilidad". Continúo el trayecto y me bajo en "optimismo". Que es otro bien bonito, más que el de Salamanca o los Austrias.
A si que, así os lo digo: he tenido unas muy buenas vacaciones en España, ahora he vuelto a mi casa, al país donde nacerá si Dios o Alá quiere, mi segundo hijo; Martín. Estudiaré y estudiaré y el libro de inglés derribaré. Con una nueva pandi de chicas españolas, en busca y captura de una persona del hogar y, empezando unos pequeños protocolos de belleza porque los embarazos, causan estragos y reparten leña "a dolor" como se dice en mi pueblo.
A la, que voy a quitarme este ungüento de la "berola" que empiezo a oler a tex-mex, a preparar una crema de zanahorias con una cuchará de queso Philadelphia e ir a por mi niño mayor al cole donde va dando brincos de alegría.
¡Chhhhhh! ¡eh! a los de la depre post-vacaciones, a los que van arrastrando los pies al trabajo y escupiendo sapos y culebras, a los que se atormentan con el "ooooooooootra vez los malditos niños demonios cuellicortos  y sus juguetes enpantanados por el salón, a los que destinan frases emponzoñadas de veneno a los jefes, a las que se miran los pies y ven como se les ha convertido en una piedra pómez por culpa las sandalias, la arena y la piscina este verano, a todos y todas los que están con la retina fija en el reloj esperando que llegue la hora de largarse a casa o a la calle pero fuera del trabajo...a todos a todos a todos y a todas a todas a todas, deciros, que en la entrada a "rutina", hay un cartel muy bonito escrito por el ingenioso "Tarro de las Ideas" y que dice:
"Enamorate de tus ideas, trabaja con ilusión y recuerda que siempre, siempre, sale el sol. Hoy, es el día."

Destino: España.

Sin compasión.
Sin piedad.
Con ahínco.
Con todo su nervio.
Ahí te quedas Lorenzo, con tus llamas, con tus lenguas de fuego y tus chispas de lava.
Los autóctonos te toleran, se someten a tu única ley, con resignación sus vestimentas cargan contigo.
Pero yo, no puedo y tampoco quiero.
Me marcho a mi tierra a llevarme bien contigo, allí donde eres más suave y agradecido, aquí, en el desierto ni siquiera puedo respetarte.
Este es tu imperio, y claudicaré mientras viva bajo tus mandatos.
Eh! tú! Lorenzo! no estoy rabiosa contigo, no eres un ogro. Sé que tú eres la luz y ésta es la energía.
Y has convertido el color de mi piel haciendo que el blanco resalte más que nunca.
El jueves me marcho, sé que me estarás esperando al regreso, lo sé y lo temo.
Me marcho con los míos, a ver un castillo, sus murallas, el mar del Norte y sus edificios legendarios.
A contemplarte tras unas grandes gafas de tí, mientras disfruto de un pincho de anchoas con tomates de Guetaria.

El Alquiler de los valientes, cuelga su cartel de vacaciones queridos lector@s.
No me he atrevido aún a bajar el cierre definitivo, es cuestión de tiempo, todo tiene su momento y sus etapas.
Os deseo a tod@s unas vacaciones llenas de relax y de disfrute.
Recordad que no importa donde sino con quién.

Plo.

El perfume

"Hay en el perfume una fuerza de persuasión más fuerte que las palabras, el destello de las miradas, los sentimientos y la voluntad. La fuerza de persuasión del perfume no se puede contrarrestar, nos invade como el aire invade nuestros pulmones, nos llena, nos satura, no existe ningún remedio contra ella".
Esto fue escrito por el autor de la novela "El Perfume", Patrick Süskind.
Yo la leí hace años. Me apasionó la manera de describir algo tan efímero como son los olores, las frangancias,  todo lo que aquello consigue despertar en una persona. La historia del protagonista, Jean-Baptista, un hombre genial, estremecedor y con un extremo sexto sentido olfativo.
Os cuento esto, como introducción a otra costumbre árabe.
Les encanta el culto a la belleza y entre ellos, les fascinan los olores.
Me llamó la atención cuando llegué, ver que había muchísimos centros de estética para hombres. Y yo, que no es que observe las cosas sino que hago una especie de "visiónláserrayox" cuando tengo fijación con algo, me dí cuenta de que la mayoría de los emiratíes de Abu Dhabi, llevan una manicura perfecta. La barba milimetricamente afeitada. Les recortan las partes más angulosas con una especie de hilo y da la sensación de que la llevan (la barba), pintada con sombra.
Tienen la piel pulcra, bronceada logicamente (hasta que a alguno le entre la perra de querer volverse como Michael Jackson) y, pese a ir todo el año en sandalias, cosa que es una especie de atentado contra los pobres pies, también son pieses de pedicura.
Es un misterio con qué planchan la Kandura, su vestimenta habitual. No se arruga. Bajan del coche inmaculados y el tejido se mantiene firme y tieso como la pata Perico.
Pero donde quiero ir, es al olor.
Es difícil que por donde pasen, ellos y ellas, que no dejen una estela de su perfume. Y todos de una intensidad tremenda. Ciertas notas, se quedan perennes en el aire, fragancias que yo no recuerdo haber olido nunca, unas agradables, cálidas, exóticas, cítricas, amaderadas...y otras, que harían vomitar a una cabra. Las cosas como son.
Bueno, fueron ellos los árabes quienes hicieron los mayores avances en la historia del perfume. De hecho descubrieron e introdujeron el Azmicle, una sustancia que puede llegar a ser tan penetrante que solo un gramo puede aromatizar cientos de miles metros cúbicos.
Como curiosidad, os cuento que el sultán de Omán, decidió hace años, contratar a uno de los mejores perfumistas y crear una fragancia única; Amouage cuyo valor por el precio de 100 ml. es de 360 euros y la cual incluye dentro de sus 120 ingredientes, incienso de Omán. Es uno de los preferidos por los árabes y se vende como en España el Nenuco.
Por esa razón al principio, no sabía qué era eso tan característico que desprendían muchos de ellos y ellas. Es sin duda, genuino. Por supuesto también usan muchísimas marcas internacionales y hay tiendas de alta cosmética y perfumería, como bares en España. Ojo.
Pero no es el perfume más caro. He leído que otro llamado "Majesty" diseñado por un perfumista británico supera toda barrera lógica hablando de presupuestos. Fue creado a petición de la reina Victoria de Inglaterra y fue elegido para los pasajeros de primera clase del Titanic. ¿La friolera del frasquito en la actualidad? 195.000 euros. Sí, ciento noventa y cinco mil euros. Pero tuvieron el detalle de crear una versión de 29 ml. por valor de 1.600 euros que es más adaptable pa´l bolsillo. A lo mejor, la otra, es que viene en tamaño garrafa y necesitas una pick-up para cargarlo hasta casa.
Y, adaptándose a los gustos y ventas del mercado Emirato Árabe, están las firmas internacionales que crean nuevas fragancias incluyéndolas en todas sus gamas de productos.
La Nivea, la de toda la vida. Aquí existe una versión "musk-cereza". Y para gustos, los colores y los olores.
Yo personalmente me niego a ir oliendo a frutos rojos que esos ya me los como en los Special-K. Sería como que te faltase un moño de nata en la cabeza después de ponerte el body milk.
El desodorante. Lo hay fresh-pepino. ¿Pepino?. La parte del sobaquillo es complicada, en unos más que otros, lo sabemos, pero de ahí, a que te huela a gazpacho....no sé qué es peor.
Entre una cosa y la otra, vamos alcanzando los puestos hortofruticulas peeeeeero, es que también, existe un gel íntimo en el que pone "papaya" y al lado, aparece una foto de una orquídea lo cual, me parece cuanto menos inquietante. Es como si se hubieran inventado un Ambipur para "ahí".
No lo tengo nada claro, nada y, por supuesto no pienso probar.
Es una zona delicada, con un olor intrínsenco corporal y especial de por sí. Todo debería oler a limpito, a tu gel de baño de diario. Pero no, más, puedes hacer que huela a papaya y a...orquídea. No sé, sería como llevar bajo la ropa interior un Bio frutas de Pascual.
Y yo no quiero ninguna parte de mi cuerpo me huela a repostería como si fuese una tortita con sirope de fresa de Vip´s, ni que el aleroncillo me huela ni a zorro mochón pero tampoco a pepinos recién sacados de las tierras y por supuesto, que mi parte más personal e íntima, sea como llevar la cesta de frutas de Celia Cruz.
Imaginaros qué cuadro; embarazada, oliendo a zanahorias, aguacates y frambuesas y para colmo, con unos pendientes en forma de tomate. Sin contar el tufillo del Bio frutas saliendo de un lugar sospechoso.
Vamos, que para exprimirme.

P.D: Adjuntaré la foto del gel en cuestión en cuanto la tenga.

Una parte imprescindible

Creo que todos los lectores de este blog, lo venís sospechando; El Alquiler de los Valientes se asoma a su final de temporada o quizá a su fin definitivo.
Puede ser que esta sea su penúltima entrada.
Es probable.
No quería llegar a este punto, sin hablar de quienes fueron y son, una parte imprescindible.
Es algo demasiado personal, puede que ni de interés para otros lectores.
Puede ser.
Pero como os digo, fueron y son, una parte imprescindible, la familia que uno escoge.
Y quiero dedicárselo.

Hace no muchos días, mis ojos se ponían como los faros de un camión viendo fotografías inesperadas de cuando pertenecíamos a esa época guerrillera y desobediente. Donde nos enamorábamos y nos abandonábamos hasta llorar mares, donde nos reíamos hasta que nos dolían los mofletes.
Confidencias, secretos, besos, canciones, merendolas, enfados, intercambios de ropa, citas, el cole, los mismos profes, los mismos canallas inmortales, nuestra misma edad...
A unos los conocí antes.
A otros los conocí después.
Mi ángel de la guarda los puso ahí, en mi vida, para hacer en ella un espacio inmenso vital, una pequeña escuela que me enseñó y me hizo en parte, lo que soy ahora.
A estas alturas, con un largo recorrido, independiente y propio, seguimos teniendo nuestro punto de unión. Nuestro lugar.
En primera línea, en el palco, se encuentran muchísimos de esos recuerdos.
Mi primera pandilla del cole. Todas sacaban buenas notas menos yo. Nos encantaban los "New Kids on the Block". Llevábamos la carpeta clasificadora llenita de fotos de aquellos chicos que nos parecían de lo más guapo del universo. Los cumpleaños, con ganchitos naranjas de los cuales no se te quitaba el color de los dedos ni restregándote con acetona. Los sandwich de nocilla, las medias lunas de jamón york y queso...
De aquella época escolar tan difícil para mí y tan bonita a la vez, perduraron Ana Belén y su inteligencia espontánea y Sonia, mi amiga Sonia.
Los sinvergüenzas aquellos siempre estaban. Las chicas, no podíamos vivir con ellos pero sin ellos tampoco. Jamás creo haberme reído más con nadie. Daba igual que fuera media hora o, el día del famoso chocolate de mi pueblo. Era inolvidable. Todos ellos, con sus defectos, con sus virtudes, con sus payasadas y sus gilipolleces, todos, son especiales hasta un punto infinito. Porque estábamos juntos, desde que llevábamos las rodillas desolladas y pedíamos la propina, hasta ahora, hasta hoy y hasta siempre espero.
Ahí estaban y están ellos; Carlos, Godo, Abel, Edu, Rober, Koldo, Pablo, David...otros se perdieron por el camino. No tenían que estar por alguna razón aunque, tienen su pequeño lugar.
Como en el Bolero de Ravel, al igual que instrumentos, se iban sumando personas imprescindibles.
Ellas.
Siempre ellas.
Ahí. De día, de noche, de tarde, de madrugada, de buenas, de malas, echando la partida, bailando, compartiendo historias de amor, angustias, risas, risas a borbotones con lágrimas desparramadas, redencillas, cuchicheos...todo. Qué más daba lo que fuese. Ahí estábamos. Ahí estamos.
María, Sonia, Carolinilla, Silvia, Sirya, Carolina...
No importa donde vayamos.
No importa donde estemos.
No importa qué profundo o no sea lo que pueda ocurrirnos.
Estamos juntas.
No hay páginas suficientes para tanta anécdota, y a mí el recuerdo me basta.
Se oye de fondo una canción, y por inercia todos nos juntamos en el mismo punto pasándonos los brazos por la cintura.
Cantamos al unísono, asiduamente con una copa en la mano:
"Donde empieza y donde acabará el destino que nos une, y que nos separará.
Son mis amigos, en la calle pasábamos las horas.
Son mis amigos, por encima de todas las cosas."
Sí, me quedo con estas últimas palabras.
Por encima de todas las cosas porque la amistad, puede tener muchas comas, pero dificilmente, un punto y final.

Gracias infinitas por estar ahí.
Pau.

Sanidad incomprendida

Menudo desbarajuste hay en el sistema sanitario español.
Pretensiones, ninguna por supuesto pero hoy quizá, haya personas que no estén de acuerdo conmigo, quizá otras sí, pero este hecho, es una realidad, la presente, la actual.
Cómo somos la mayoría...cuando tenemos algo fundamental e importante en nuestras vidas, nos acomodamos  y acostumbramos de tal modo a su presencia, que ésta, termina convirtiéndose en invisible, ahora bien, si desapareciese definitivamente, no podríamos echarlo más de menos. Haríamos un peregrinar de recuerdos  y cuando el agua empezase a colarse por  las fosas nasales, llegarían las lamentaciones.
Y esto, a mi modo de entender, ocurre en todos los aspectos de la vida; con amigos, con trabajos, con lugares donde hemos vivido, con la salud...que es ahí, donde me dirijo.
Soy la primera en decir y reconocer que ni recuerdo las veces que escupí sapos y culebras muchas de las veces que fui en España al médico. Sobre todo con mi hijo con el cual batimos un récord que cuenta con más de cuarenta visitas a urgencias durante los tres primeros años.
Y cuando una cosa no nos gusta, nos parece injusta y es vergonzosa, nos quejamos. Con toda la bendita razón. Y lo que es, es, aunque se mire y se piense del revés.
Ahora bien, vamos a pensar despacio, con calma, como seres civilizados.
En la inmensa mayoría de países de la Unión Europea, no existe la sanidad gratuita. El 80% de éstos, incluyen algún tipo de copago para mantener la cobertura sanitaria de los ciudadanos. En el resto de la UE, ya funciona esta medida y los ciudadanos, además de con sus impuestos, deben pagar parte de su cobertura sanitaria. Pero también existen países donde sí hay un punto medio.
Bien, todos sabemos que en España a todo trabajador (qué os voy a contar), le quitan de su nómina una cantidad de dinero que por decirlo de modo de "andar por casa", va a una caja de caudales española y de ahí, de esa caja de caudales, se saca el dinero para pagar todas aquellas cosas y recursos que han sido necesarios. Sin distinción. Sea cual sea la persona, su clase social, sexo, raza o religión.
Algunas personas, hacen un uso normal de "su derecho", otras abusivo, otras ninguno y, como es "gratuito" en su totalidad y somos personas solidarias y con humanidad, con el dinero de todos, se cubren los gastos médicos de aquellos que no tienen ningún medio ni recurso y, también por supuesto, de los que solo aportan unos niveles desproporcionados de egoísmo y cara dura. Con el dinero de todos, se cubre todo y a todos.
No lo niego porque no puedo, tenéis y tenemos razón. A veces la sanidad es un desastre en toooooooooodos los sentidos, y surgen millones de cuestiones; "¿por qué si yo que no he ido al médico en un año y llego hoy a urgencias con mi hijo, tengo que esperar una hora y media mientras veo como algunos de los trabajadores del centro salen al café o a fumar?" y como esta, infinitas.
Yo ni vivo ni cotizo allí por esa razón, escribo y os pregunto lo siguiente : ¿os dais cuenta de que la sanidad que es de lo más importante en la vida de una persona, en España, presta una cobertura total? Que si alguien necesita una intervención importante será llevada a cabo ésta y los días de hospitalización necesarios, que no importa si eres pobre, inmigrante, de clase media o un turista de vacaciones, que cualquier médico va a atendernos sin solicitar antes nuestra tarjeta de crédito, ¿nos damos cuenta?. Sí, vosotros y yo nos damos cuenta pero, es un puñetero desastre y tiene incontables defectos. Vamos a plantearnos  y a pensar, que no lo tuviéramos. Que por cada necesidad medica, hubiese que pagar. De manera obligatoria. Creo realmente, que sería una catástrofe.
No digo que haya que darle un par de besos al médico de cabecera y darle las gracias por escuchar nuestros síntomas, no, pero tenemos una "joya" que no sabemos apreciar.
Del modo que he explicado en los primeros párrafos de esta entrada, "no apreciando" lo que tenía, me he dado cuenta de lo valioso que es.
En UAE como ya he escrito en alguna ocasión, es obligatorio tener sanidad privada y son las empresas las que asumen este coste para todos sus empleados y en algunos casos, para las familias como es mi caso. Si no, has de pagarlo de manera individual y creed, que la cantidad es muy muy elevada.
No funciona como España que si tienes seguro médico privado te pasan la tarjetita y te vas, no, aquí has de pasar por caja y es cuando os digo, que la mayoría no tenemos ni idea del coste real de ciertas pruebas o análisis. De manera que, sales de tu consulta, pagas religiosamente y luego reclamas al seguro que, puede tardar hasta sabe Dios cuánto en devolvértelo. Hay clínicas que sí están cubiertas en su totalidad por el seguro contratado, algunas especialidades, otras solo tienen una cobertura  parcial....y siempre, para no variar, nos gusta más lo último.
Imaginaros, ir con vuestro hijo al médico, que le hagan un cultivo de la placa de las anginas y que al salir, te calcen 350 euros de consulta o ir al ginecólogo, hacerte análisis y una prueba rutinaria y que te apuñalen con una factura de 600 euros. ¿Que te tienes que operar de una rodilla? más vale que tengas millones en el banco. ¿Que tienes que dar a luz y que sea por cesárea? pues ve preparando alrededor de dos millones de las antiguas pesetas que tendrás que soltar en el mostrador de "pay here" mientras sujetas a tu bebé en brazos.
Y luego, reclamas. Y ya olerás la pasta cuando sea menester.
Fue entonces, cuando con una de esas facturas en mis manos, lívida y en una especie de shock, me dí cuenta de que en España, tenemos, tenéis mucha pero que mucha mucha suerte. Porque todo es para todos. Desde luego que con sus matices y sus defectos. Pero ahí está.
Sin embargo, en el país donde ahora vivimos, has de asegurarte una cuenta corriente con bastantes ceros y liquidez para poder pagar por adelantado cualquier prestación sanitaria.
Me diréis "ya, pero luego el dinero te lo devuelve el seguro, tú solo lo adelantas".
¿Sí? ¿y por qué si tengo seguro sanitario el cual se paga religiosamente? ¿cuándo? ¿y cuánto? ¿os creéis que todos los centros sanitarios tienen una cobertura del 100%? ya se aseguran muy mucho de que no sea así. Con lo cual, el desembolso sigue siendo muy alto.
Para que nos demos cuenta del chollo que es a ojos de otros lo que ocurre en nuestro país, en Reino Unido una de las agencias inmobiliarias más conocidas, usa como reclamo "compre casa en España y tendrá cobertura total sanitaria gratuita".
Donde vamos a llegar a parar.
¿Nos quedamos mejor con ese sistema vergonzoso, recortado y defectuoso?.
¿Contratamos un seguro privado y es el que usamos para intentar evitar los fallos de la sanidad pública?.
¿Nos vamos a vivir a otro país donde existe el copago sanitario y donde los sueldos no son proporcionales?
¿Os venís a vivir a EAU y pagáis de vuestro bolsillo por adelantado entre el 30% y el 55% del gasto total?.
Va a ser, que todos nos quedamos con la primera opción.
¿Cierto? ¿Si? ¿No?.

Con chamarra en el desierto

Aterrizó hace dos semanas.
No lo veíamos salir y pasadas unas horas con cierto nerviosismo, apareció.
Con su chamarra en la mano.
Su chamarra y él y él y su chamarra. Corta vientos, corta aires acondicionados.
Inseparable, a 40 grados de temperatura.
De la mano, también su inseparable y clásico complemento it; una bolsa de plástico del super que, puede contener desde una mandarina hasta un libro de filosofía.
Llevaba un pantalón de pana. Ese tejido del que están hechos los chalecos antibalas, ese que era imposible deshacer aunque con siete años te arrastrases peregrinando de rodillas por el patio de gravilla del colegio.
Inevitablemente esbocé una sonrisa y puse los ojos en blanco.
Ha sido nuestro primer invitado y como tal, quisimos enseñarle con ilusión los rincones, playas y lugares impresionantes (a nuestro entender), pero, ha sido difícil sorprenderlo.
Solo le basta lo más simple; un mar calmado donde poder nadar, una playa cercana, ausencia de viento, temperatura justa, atún y pan tostado. Nada más.
"¿Qué te ha parecido el desierto?" le pregunté. "Una mierda si no llega a ser por una manada de camellos que apareció de repente" me contestó con voz lineal.
"La famosa palmera de Dubai....una putísima mierda. 500 metros cuadrados de jardín una casa...que sales con la tumbona a tu playa privada y estás al lado del vecino...¿esto es categoría? esto lo que es, es una mierda pero de las gordas. Son infinitamente mejores las instalaciones, parques y jardines de la residencia de ancianos de Málaga". Mi mirada y la de mi marido se cruzaron intentando contener la una a la otra una explosión de carcajadas.
Pero sin embargo, eran cosas que había que ver una vez en la vida. Como las vistas desde el piso ciento y pico mil del Burj Khalifa. "Las vistas...una mierda. Pero el edificio es impresionante, sobre todo desde abajo."
Le encantaron los shawarma de pollo y se hartó a dátiles con pistacho y toda clase de aderezos de esos que te colapsan la glucosa. Pero teniendo en cuenta que es alguien que le pone azúcar a la miel...
Es inconmensurablemente peculiar. Y el hombre con las manos más bonitas que he visto en mi vida.
Inteligente, serio, correcto, educado, trabajador, leal, honesto...pero antisocial.
Prefiere la soledad como única compañía y cualquier encuentro con gente que pueda desembocar en una comida, vermut...es un sopor.
Para finalizar, copiaré literalmente fragmentos de su biografía la cual aparece en la trasera del libro que escribió hace unos años. Fue su hijo mayor quien lo hizo usando su innata destreza con las palabras.

"Economista, destacó en su juventud por su afición al deporte, dedicándose al baloncesto, ciclismo y más tarde a la pala. Logró el campeonato de Vizcaya varias veces defendiendo los colores del Club Deportivo de Bilbao y cuenta en su haber con un récord histórico de ingesta de carolinas (merengue bilbaíno) así como buenas marcas en la subida en moto a Sollube.
...Nunca usó una agenda ni un archivo, ni perdió un papel (ni un partido de pelota a mediodía). Jamás faltó a su deber ni pisó a nadie por ser la ambición un sentimiento que no experimentó, dedicado a cosas más importantes.
... De cierto entumecimiento emocional y expresivo pero hondo sentimiento, es hombre de honesta y práctica profundidad. Sencillo y sereno, no termina de resolver su cita con el amor aunque ame con todo su ser. Amigo de sus pocos amigos, cambia de acera ante las convenciones sociales y se entrega a su manera y de lleno a su esposa, tres hijos, cuñadas y crecientes nietos. 
Hombre de valores, de pensamiento lógico, no influenciable. Enemigo del lujo y modas, algunas de sus mayores lecciones se las debe a pescadores de la isla de Menorca, paraíso privado. Es allí donde ejerce de navegante por obligación para poder contemplar en soledad una playa innombrable."

Él, con sus setenta y tantos viajó más de cinco mil kilómetros para vernos, alterarnos nuestra rutina, hacernos reír y a mí, hacerme resoplar pero, con aires de cariño.
Mi marido le decía "papá" y mi hijo "papá abuelo".
Gracias por haber venido Sr. Rubio.
Firmado: "Esta".

Diario de a bordo

Hoy, 25 de Marzo de 2013.
Llueve barro, los cristales se manchan dejándolos con una fina neblina de polvo. El viento marcha a gran velocidad y peina las palmeras hacia atrás. Es de las pocas veces que el mar deja de encontrarse en un momento fulminante, se agita, se contonea. Pero el oxígeno del desierto es el calor aunque haya permitido, eso sí, de manera severa y bajo sus normas, brindarnos unos meses de época primaveral.
Releo la fecha actual y digo en voz alta y arqueando las cejas: " hace casi un año que vivimos aquí".
No estaba asustada. No estaba feliz. No estaba triste. La expectación acaparó mis sentidos y mis sentires.
Tampoco fueron fáciles los primeros meses, pero hice todo lo que pude para darle una oportunidad al que es mi nuevo hogar. De momento. Entonces, es cuando me doy cuenta de que uno mismo, tiene todo el poder en sus manos para transformar su vida, su bienestar.
Nadie dice que a miles de kilómetros sea fácil. Pero tampoco que sea difícil. ¿Qué sería la vida a ritmo monótono? porque honestamente creo que nos aburrimos de todo. Pero también,  nos acostumbramos a todo.
Escribí un planning, que más o menos, adaptándose en algunos momentos a las circunstancias, sigo cada día y, no tengo una vida ni más apasionante ni más rutinaria que nadie. Pero tengo lo más importante y es que; tengo podríamos decir, casi todo lo que quiero. Gracias a Dios, a los espíritus, a Mahona o, a mi ángel de la guarda en el que realmente sí creo a ciegas.
Tengo una familia que es el pilar de mi vida. Y, como mi vida es muy grande muy grande, también tengo mis grandes soportes en la que es mi tierra.
Sé que cualquier persona, con tesón, podría adaptarse a vivir en cualquier punto del planeta. Con sus matices y sus "peros" por supuesto.
Ultimamente, no tengo mucho contacto con otras personas. No es tan sencillo. No asaltas a personas que hablan tu idioma cuando los oyes pasear por la playa. Intercambias conversaciones escritas en un guión; típicas, previsibles y a lo sumo, intercambias el correo electrónico. O puede ser que conozcas a alguien pero que sea tan contrario a ti, que te cueste un verdadero esfuerzo pasar unas horas.
Abu Dhabi. Este país no es fácil para trabajar. Muchas personas se marchan. Los negocios están cercados por tejidos tramados con enchufes de aquí y de allí. Los grandes se asocian con socios locales poderosos y las manos que recogen, suelen ser siempre las mismas. La administración es lenta, muy lenta y el modo de trabajar dista mucho al de un camarero de la chocolatería San Ginés en plenas Navidades.
Es probable que termine hablando sola ¿no sería ningún mal no? (a priori).
Soy muy distinta. Soy Española. Como tal, yo propondría a cualquier mamá del cole a quedar para merendar, pasear o ir a comprar pañales. Terminaría siendo muy amiga de alguien. Lo sé. Porque de esos encuentros, tejí  unos lazos de amistad con personas a las que no cambiaba ahora mismo (ni nunca), ni por una vuelta de chorizo blanco de la carnicería Antonio de mi pueblo.
Porque  los extranjeros hacen su reducto extranjero. Su círculo extranjero. Cierran su cupo. Acaban sus frases con un punto y final. Los Españoles tenemos miles de puertas, las abrimos de manera espontánea y sencilla y  (sonrío en este instante), casi todas nos llevan a un bar con cerveza fría, cafeses con leche, pinchos y tapas...
¿Y si soy yo la rara? me cuesta creerlo. No soy una relaciones públicas, ni es mi pretensión, pero soy amigable. ¿O no?. En realidad, quizá lo que me ocurra y en lo que todo el mundo se ha dado cuenta, es que hablo inglés como el culo. A lo mejor va a ser eso.
Paso de página. Continuo en la siguiente.
Hoy, he cocinado albóndigas. Al estilo de mi abuela, mi bisabuela, mi tatarabuela...y, han quedado de relamerse  los bigotes pero, la carne aquí es una porquería. O sea, que tengo buenas manos.
Me encanta cocinar. Desconecto la mente del mundo. Mis sentidos se centran en cada uno de los ingredientes y, siendo sincera, en manchar toda la cocina y todos los utensilios posibles.
Tengo tarea por delante entre los fogones. En los próximos días, llega Eduardo, mi suegro, un abuelo estupendo, bronceado por el sol de Málaga, con millones de rarezas y costumbres asombrosas y extravagantes que lo hacen entrañable.
Será un factor que nos saqué del guión, un acelerón que nos acercará la fecha de llegada a España.
Ay querido diario de a bordo..., unas semanas y se cumplirá un año. Uno. Qué rápido y qué lento. Qué lleno y qué vacío.
Pero ¿qué sería una vida sin un poquito de todo?.

Leisure time. En español: tiempo de ocio

Muchas de las personas a quienes conozco y que saben que vivimos en Emiratos, me ha preguntado alguna vez " y allí ¿qué se hace los fines de semana? ¿qué ocio hay?". Bien es cierto, que yo antes de venir a vivir aquí, también "el hilo conductor" que conecta las palabras Emirato Árabe-diversión, era muy corto y simple. Al oír o pensar en el nombre del país, obtenía solo una  respuesta: nada. Y por consiguiente el análisis era aún más sencillo y, erróneo; árabe...no alcohol, ni bares, ni patatas fritas, tierra, arena, fuego, sofocos...y una palabra me llevaba a otra y a otra, hasta que entraba en un bucle de agobio en el que no sabía si iba o venía.
Pero ahora, logicamente ese error de concepto ya ha sido solventado con la experiencia y, ni os imagináis la cantidad de alternativas posibles. Vale, nosotros, los españoles sobre todo, con que haya una terracita, cerveza, aceitunas con güito y al lado un par de amigos, es un planazo de lo mejorcito que hay pero, también aquí puedes hacer esa versión posible.

En alguna entrada, ya he escrito que vivimos en el mismisimo centro, la zona más bonita y mejor cuidada de todo Abu Dhabi. Tenemos varios chiringos con unas terrazas situadas en la playa.
Vale. Y ahora os preguntaréis ¿¿¿¿y???? joe tia, qué sobrada de sitio, emoción a tope.
No, os explico.
Siempre digo, que por aquí son muy "potentes" para todo, para las cosas buenas. ¿Tener un paseo de playa normalito con su acera y sus farolas y sus bancos? ah no, aquí la secuencia es: mar, arena que es peinada de manera constante para que esté limpia y rasa, césped cual campo de golf, setos, árboles y plantas todo a la misma altura, madera de jatoba, faroles, pavimento y de nuevo metros y metros de césped con palmeras.
De manera que, como veis, el escenario cambia un poco la cosa.
En dichos chiringuitos, puedes cenar y tomarte zumos y refrescos. Eso sí, solo hay Pepsi y no tienen cerveza sin alcohol. "Pues menuda mierda", pues sí, menuda mierda. Pero la mierda es menos mierda cuando en el otro lado de la balanza existen otras muchas cosas. Y si quieres, te tuneas la visita llevándote tus Lays del Spar y tu revuelto de frutos secos. Meter la cerveza fría en un termo mono de metal no lo he probado, pero podría ser una posibilidad.
También hay muchísimos cafés ubicados en sitios estratégicos donde las vistas son de esas que te dejan en silencio unos minutos; al ras del mar viendo la puesta de sol, a cientos de metros de altura contemplando la panorámica de la ciudad...
La cosa es, que cafetería o restaurante que elijas un poco "así", va a ser una pasada seguro, porque es su manera de hacer las cosas. Desde la presentación de la ensalada en un restaurante, a las lámparas, las sillas, los baños, las vistas...todo y, por supuesto, desde un desayuno, a un cócktail a las doce de la noche.
También, casi todos los fines de semana, hay exposiciones (este, toca de aviones y helicópteros) y en Dubai, conciertos de los cantantes y grupos más top (bueno, es que Dubai es una especie de Ibiza).
Mmmmm...y, también, si quieres pasar un fin de semana de relax total, que te mimen, te atiendan y te tecleen, puedes ir a uno de los tantos resort de cinco estrellas de la ciudad. Pensaréis que en España también los hay, y sí, desde luego, pero os garantizo, que no tienen nada que ver con esto, empezando por los tamaños. No digo que no sean lugares de la leche bendita, pero me remito a la misma frase que he escrito antes; es su manera de hacer las cosas. A lo grande, a lo bestia, a lo sibarita a lo mejor.
Los hoteles son salvajes, en su tamaño, en su arquitectura, en sus habitaciones, en el servicio y su indumentaria, en sus jardines, piscinas y playas privadas, en todo. Poseen kilómetros y kilómetros de terreno privado que maquean hasta convertirlo en un paraíso. Simplemente no hay nada que no te llame la atención. Repito: que no llame la atención porque, que pueda gustarte o no, eso es otra cosa.
Jardines y jardines impolutos salpicados por millones de flores y palmeras en cuyo tallo, hay enroscadas cientos de luces que se encienden en la noche, camareros que se pasean con brochetas de frutas, que te colocan las toallas en la cama con dosel situada al ras de la piscina, personal de servicio que  te limpia las gafas de sol, donde hay guarderías para niños, restaurantes dentro de piscinas con cascada, spa, campo de golf, donde el lugar del buffet del desayuno te hace pensar que estás en el salón de una boda real y que qué narices pintas allí con tus cholas en vez de llevar una pamela de 76 centímetros de radio, ascensores del tamaño de la cocina de mi casa con paredes revestidas en madera tallada, piedras o cualquier cosa que brille y cueste mucho mucho dinero. Son sitios, donde las primeras veces, estás con la bocaza tan abierta de asombro, que le sacas fotos hasta la cenefa del cuarto de baño y donde inevitablemente en una ocasión, aquí  una servidora se convirtió en  una autentica choriza birlando toda la gama de champús, acondicionadores y mascarillas de Kerastase que tan bonitos estaban colocados en las baldas de la ducha. En realidad...¿eso no es robar no? hice lo que tenía que hacer  y lo que pedían a gritos esos botecitos tan monos. Me obligaron e hice bien qué coño (perdón).
Bueno...confieso que me llevé también la bolsita de rafia beige tipo almacén de Harrods donde nos dejaron metido y colgado de la puerta el periódico del día.
En fin, son hoteles que porque no se pueden tener más estrellas, sino, las tendrían.

Los mayores podemos también sobrevolar la ciudad en helicóptero, salir a echar unos bailes en los garitos de las afueras, alquilar motos de agua, excursiones en camello, rafting por las dunas...
Y, para los peques, hay kilómetros y kilómetros de parque, otros tantos públicos acuáticos donde juegan a empaparse con todos los cachivaches que hay, mini parques de atracciones dentro de los centros comerciales, pistas de patinaje sobre hielo, paseos en barco donde se puede comer o cenar, también se pueden realizar excursiones a Dubai para ver los acuarios, el zoo, poder nadar con delfines etc., etc., etc.
De manera que como os cuento, hay de todo y sí, también alcohol, ventresca Ortíz y turrón El Almendro.
Y, para los solteros o matrimonios sin niños preferiblemente, está Dubai que como os decía es una especie de Ibiza donde la gente se lo pasa pirata.

A si que, como leéis, tenemos unas cuantas alternativas y cuando se puede, ya que estamos en la otra punta de la punta, nos damos un caprichito que le sienta muy bien al cuerpo, a la mente y al alma.

La Ley, aplica.

No estoy escandalizada por el destape de los robos a puñaos y hasta con los dientes ahí con bien de ansia que los políticos han cometido, cometen y cometerán por desgracia en nuestro país.
Y como los niños pequeños..." y tú más" " no capullo, tú robas más". De mientras unos contratan auditorias internas que serán realizadas por los nueros de, los hijos de, los cuñados de, lo cual es ( y perdonadme la expresión ), como el tontomiscojones, la oposición ( la que sea ), levanta la tarima del suelo de sus despachos para rescatar y posteriormente quemar sabe Dios qué papeles reveladores de otros tantos robos.
Me entran más nauseas que cuando estaba embarazada.
Pero a lo que voy.
La entrada de hoy, creo es muy interesante (de verdad ) pero a algunos les puede parecer un tostón tipo profesora de sociales ( aunque está aderezada con unas cuantas payasadas para no variar ) .
Tiene que haber un poco de todo en este mini "Abu Dhabi Post" ¿no?.
Fijaos qué distinta es la justicia y el gobierno en UAE.
A la, que voy:

Los Emiratos Árabes Unidos es un estado federal, es decir, aquel que engloba a varios territorios como puedan ser provincias que se auto gobiernan con mayor o menor grado de autonomía, de manera que cada uno de ellos, tiene una fuerte independencia. y conservan una considerable autonomía política, judicial y económica, por tanto, podríamos decir que tienen su "Congreso".
Consejo Supremo:
Los siete emires (y punto pelota) de EAU,  forman el principal órgano de gobierno y éstos, son elegidos cada cinco años. Y no hay votaciones porque aunque no sea oficial, el presidente del país es por herencia un jeque del Emirato de Abu Dhabi y el primer ministro, un jeque del Emirato de Dubai.
Éste, también es el encargado de elegir al Consejo de Ministros.
Asamblea nacional federal:
Compuesta por 40 miembros, escogidos de todos los Emiratos. Es un órgano exclusivamente consultivo siendo los gobiernos de cada Emirato quienes tienen la competencia legislativa sobre la mayor parte de los asuntos con total independencia entre ellos. Revisan las leyes propuestas por el gobierno pero, ni las pueden cambiar ni vetar.
El Poder Judicial lo compone la Corte Suprema de la Unión; jueces designados por el presidente.
Y no hay sufragio ni partidos políticos, ni líderes, ni grupos de la oposición consolidados e importantes, ni que si rasco de aquí y le monto a mi hija una fiesta de cumpleaños con una pirotecnia digna de las fallas, ni que si tengo 148 escoltas porque me creo de verdad que soy una especie de Jon Lenon, ni que si vivo en el Ritz porque fíjate tengo mis 7 pisos en Madrid alquilados, ni que si te pongo y que si te quito, que si las gallinas que entran por las que salen, que si ponte bien que si estate quieto.
Ni eso de que si pertenezco a la cofradía de los del guante blanco " ahhhhhhhhh, se sienteeeeeeee haberte pedido muette", que yo me libro y no piso chirona ni devuelvo un euro pero ni pa´Dios.
Porque aquí, y esto es MUY MUY interesante, se imparte la Ley Islámica y la secular ( es decir, que no está sujeta a la religión), para casos civiles, criminales y en la corte suprema.
La Sharia, literalmente "vía o senda del Islam", es el cuerpo del derecho islámico.
Es un código detallado de conducta y en el que se incluyen también las normas relativas a los modos de culto, criterios de la moral y de la vida, las cosas permitidas o prohibidas, las reglas separadoras entre el bien y el mal. Pero, su identificación la religión es "matizable"; aunque está en el Islam, no es un dogma ni algo indiscutible como pudiera serlo el texto del Corán, sino un objeto de interpretación. Es más bien, un modo de vida islámico que un sistema de justicia civil o criminal.
La Sharia, está adoptada por la mayoría de los creyentes y practicantes musulmanes, en distintos grados y a diferencia de las orientaciones morales de la Biblia para los cristianos, no sólo constituye un código religioso de orientación, sino que describe específicamente la conducta y rige todos los aspectos de la vida.
En muchos países del mundo islámico, han adoptado parcialmente en su legislación elementos de la Sharia, no todos ellos.
Atentos...que ahora voy al turrón.
Dentro de la Sharia, exite un tipo específico de ofensas conocidas como Hadd.
Son crímenes castigados con penas severas, tales como la lapidación, los azotes y la amputación de una mano, pero sin embargo, no todas estas penas se adoptan universalmente en los países islámicos.
Las ofensas Hadd, implican penas específicas. Se incluyen tales como tener relaciones sexuales fuera del matrimonio, relaciones sexuales con personas del mismo género, acusaciones falsas, consumo de bebidas alcohólicas (fuera de lo permitido), robo y asalto. Las ofensas sexuales conllevan una pena de lapidación o azotes, mientras que el robo, está penado con la amputación de una mano. Repito, que no en todos los países se rigen del mismo modo.
También, incluye como faltas graves la desobediencia de las mujeres hacia la autoridad del padre o el esposo y el incumplimiento de las normas de vestimenta de las mujeres, a las que, en caso de incumplimiento, se considera inmorales y culpables en caso de violación.
Esto último es para decir como poco "tócate los huevos".
Y para terminar que hoy me he explayado pero bien, os pongo dos ejemplos así de ná, pecata minuta.
Respecto al tema del alcohol...ejem. Si se te acaba viendo el plumero porque hayas estado empinando el codo a base de bien y te cazan, independientemente de si tu nivel de alcohol en sangre es tipo Ortega Cano o una simple cervecilla con casera, se considera delito grave y, conlleva una pena de cárcel, multas cuantiosas ( y ojo, que en España cuantioso pueden ser 100 euros, pero aquí el idioma del dinero es otro y puedes no llegar a la cifra ni donando todos los órganos). Y, como sea musulmán el que va cocido, PUEDE que NO GENERALIZO, latigazos. Para que se vayan bien calentitos al talego.
Y por último ( lo prometo ), tema drogas.
La tolerancia en esta cuestión ES NULA. Por supuesto están terminantemente prohibidos la importación, posesión, uso, consumo, venta de cualquier tipo de sustancia estupefaciente, incluso como cómplices, inductores o encubridores. Las leyes y los encargados de aplicarlas son especialmente estrictos, y la pena mínima por cualquier delito relacionado con drogas, suele ser de al menos, cuatro años en la trena. A parte, una fuerte multa ( o sea, que no podría pagarla ni Urdangarín ), además de la expulsión del país a término de la condena (si es que te tienes en pie). Los delitos por tráfico de drogas se castigan con penas de más de diez años, cadena perpetua o, incluso la muerte.
Ele ahí es ná, casi nada al aparato.
Esto sí es tiqui-taca. A ver a quién se le ocurre prepararla aquí. Ni Perri Manson.

No al "amarranamiento"

INTRODUCCIÓN 1:
No recuerdo desde cuando me viene a mí esto de ser presumidilla, porque de pequeña era como una especie de "Mowgli" en lo que a pelos se refiere; lo tenía indomable y siempre lleno de nudos, hasta que mi tia, "la Asún", me llevó un verano a la pelu de su cuñada en Madrid, "la Carmen" y me lo dejaron a lo chico. Apañada estaba, pero por lo menos no parecía que me había metido la minipimer.
Iba casi siempre vestida con las piezas de herencia de la sobrina de la nieta de la hija de la vecina de abajo de una tia mía y mi madre me hacía unos mix entre los pantalones de pana con rodilleras y jerseys de punto, que desde luego, tendrían que haberlos catalogado como maltrato infantil.
Un día, calculando atrás en mi memoria tendría yo...unos 10 u 11 años, vi a la que era una de mis mejores amigas, Raquel, como se llevaba su bolsa de aseo al baño y sacaba su rimmel transparente, un colorete del todo a 100, un pinta morros rosa clavel y un riza pestañas.
Y como con aquellas cuatro cosas, se atusaba y quedaba tan mona (o al menos eso me parecía a mí).
A si que, llegué a mi casa e intenté reunir los mismos "cosmeticos" que ella tenía. Entonces, ocurrió algo; al pintarme los labios a escondidas con ese rosa que por entonces era el típico de las abuelas (y que sigue siendo), me vi espantulenta, de manera, que algo de juicio y criterio a cerca de los potingues y la estética, ya llevaba yo dentro de mí misma y mi mecanisma.

INTRODUCCIÓN 2:
Me encanta ser maruja.
Sí sí, qué queréis que os diga.
A ver, me explico; no me apasiona limpiar de rodillas el rodapie ni tampoco rascar los fuegos de la cocina que se te quedan las manos como si vinieses de recoger ajos (porque yo fregar con guantes no sé), no, pero no puedo soportar que mi casa esté sucia y desordenada. Que no huela bien. Que la ropa no esté ordenada como Dios manda, que las tazas no estén con las tazas y que los platos, estén desparejaos.
Que no puedo oye, que no puedo.
Tuvimos un par de chicas que venían a limpiar a casa cuando mi marido y yo trabajábamos los dos y...ninguna me parecía bien. A todo le encontraba defectos y es porque yo, soy una gran limpiadora.
De manera, que en efecto, me gusta ocuparme de mi casa, ir al super para mí es un planazo, cocinar...y también me encanta coser y pintar...a si que, como decía una amiga de batallas de mi Antonio; eso, es una suerte.
Preguntádselo a él.

TEXTO FINAL:
Pongo entonces toda esta retaila en orden porque si no, no va haber un hijo de vecino que se entere de nada.
Veréis, cuando regresábamos aquí hace ya quince días, en el avión, una chica (encantadora por cierto), así entablando conversación a lo tonto y a lo bobo, me preguntó. " ¿y tú qué haces todo el día sola? ¿no te aburres?" (pregunta que ya me han hecho más de dos y tres veces).
¿Que qué hago yo todo el día?, pues lo que a muchas personas les encantaría hacer; tener tiempo para sí mismas y hacer lo que realmente les gusta.
¿Aburrirme? pero ni un minuto.
"Pero yo creo que al cabo de no un tiempo...me aburriría", me contesta la gente.
No lo sé, a mí todavía no me ha llegado ese momento.
Un momento, quieto parao todo el mundo que aquí hay mucha miga a cerca de lo que escribir (trabajo o no trabajo) y, ahora, yo no voy hacerlo.
El caso es, que yo tengo una rutina que ocupa todas las horas que el peque está en el cole y se me pasan volando.
Y he titulado esta entrada "no al amarranamiento" porque aunque una, sea maruja por causas impuestas o por propio gusto, creo que las mujeres, no tenemos que echarnos al abandono.
No digo que tengamos que llevar siempre una melena con ondas surferas y un outfit de últimísima temporada para bajar a Mercadona a por unos frascos de cardo. (Outfit = ir conjuntá).
No.
Pero cuando una se mira al espejo y se ve maja, bien, en condiciones, sube la autoestima y todo furrula mucho mejor. Yo soy incapaz de salir a la calle con el pelo sucio, con la pestaña sin subir o con una camiseta que no pegue ni con mocos con el resto del conjunto. Ni soy capaz de no ponerme todos los días colonia aunque sea fresquita de bebé y menos, ir con las cejas de esas que hace falta a veces hasta un guarda forestal.
Dicho lo cual; aquí la que suscribe, de momento es maruja porque quiere, porque le encanta y además, cree que por el hecho de querer o, tener que serlo, hay que mantenerse siempre muy muy guapa sin caer en el amarranamiento.

23

Me he traído en la maleta del pensamiento, guardados los 23 días que he pasado en mi tierra de sabor.
23 días de sabores autóctonos, sabores de familia como es esa sopa "al cuarto de hora" con picatostes fritos, chocolate con porras y churros, cocido con bien de condumio, jamón, mucho jamón, arroz con leche, tostadas con aceite de oliva y tomate, judiones de La Granja, vino Rioja, corderito lechal, chorizo de Cuéllar...
Olores a tierra húmeda, a chimeneas, al característico cafetito con tostadas de los desayunos en las míticas cafeterías de Madrid, a castañas asadas, al perfume centenario de mi abuela y uno nuevo para mí que he descubierto y que marcará el 2013, también traigo conmigo el favorito de mi casa concentrado en velas con aroma a naranjo y jazmín.
Y por supuesto, agarrados bien fuerte de mi mano cada día, irán los achuchones de la familia, los incontables besos, los dos días con mi hermano, las risas de mis amigas Cuéllaranas y sus buenas nuevas para este año, parrafadas con otras tantas, paseos por esos barrios tan llenos de historia y encanto, los cotilleos por todas esas tiendas tan peculiares y bonitas...
23 días cansados pero llenos a rebosar de energía que creo, y lo digo con todo el convencimiento, que no se va agotar una vez llegado el verano.
Porque esta ciudad, nos ha dado la bienvenida con un cambio de look desconocido; ha llegado la colección primavera/ verano.
Nos ha recibido con un clima perfecto y que le queda de miedo, que ha hecho que el verde tenga más lustre y sea más vivaz, que hayan podido plantar millones de petunias de colores, que el viento practicamente primaveral, haya despejado el cielo dejándose ver azul y que los pájaros, puedan volar sin temer a Lorenzo.
Hoy, es de esos días en los que tengo el privilegio de poder decir, que soy muy feliz y, muy afortunada.